Eine Wolke zieht vorbei,
und Licht scheint auf einen ganz bestimmten Fleck am Boden.

Das ist der, an dem er wohnt.

Er, der fast sein ganzes Leben lang geschwiegen hat.

Der niemals geschrien hat,
weil er sagt, er kann nicht schreien.

Der nicht geschrieben hat,
weil er sagt, er kann nicht schreiben.

Der sich fast die ganze Zeit taub fühlt.

Der hustet und hustet und hustet.

Der sagt, er sucht nach dem goldenen Gral,
aber nur im Geist,
und der ist sowieso woanders,
und ganz bestimmt nicht hier.